Piccola città, bastardo posto, 

appena nato ti compresi o fu il fato che in tre mesi mi spinse via; 

piccola città io ti conosco, 

nebbia e fumo non so darvi il profumo del ricordo che cambia in meglio, 

ma sono qui nei pensieri le strade di ieri, e tornano 

visi e dolori e stagioni, amori e mattoni che parlano...


Piccola città, io poi rividi 

le tue pietre sconosciute, le tue case diroccate da guerra antica; 

mia nemica strana sei lontana 

coi peccati fra macerie e fra giochi consumati dentro al Florida: 

cento finestre, un cortile, le voci, le liti e la miseria; 

io, la montagna nel cuore, scoprivo l' odore del dopoguerra...


Piccola città, vetrate viola, 

primi giorni della scuola, la parola ha il mesto odore di religione; 

vecchie suore nere che con fede 

in quelle sere avete dato a noi il senso di peccato e di espiazione:

gli occhi guardavano voi, ma sognavan gli eroi, le armi e la bilia, 

correva la fantasia verso la prateria, fra la via Emilia e il West...


Sciocca adolescenza, falsa e stupida innocenza, 

continenza, vuoto mito americano di terza mano, 

pubertà infelice, spesso urlata a mezza voce, 

a toni acuti, casti affetti denigrati, cercati invano; 

se penso a un giorno o a un momento ritrovo soltanto malinconia 

e tutto un incubo scuro, un periodo di buio gettato via...


Piccola città, vecchia bambina 

che mi fu tanto fedele, a cui fui tanto fedele tre lunghi mesi; 

angoli di strada testimoni degli erotici miei sogni, 

frustrazioni e amori a vuoto mai compresi; 

dove sei ora, che fai, neghi ancora o ti dai sabato sera? 

Quelle di adesso disprezzi, o invidi e singhiozzi se passano davanti a te?


Piccola città, vecchi cortili, 

sogni e dei primaverili, rime e fedi giovanili, bimbe ora vecchie; 

piango e non rimpiango, la tua polvere, il tuo fango, le tue vite, 

le tue pietre, l'oro e il marmo, le catapecchie: 

così diversa sei adesso, io son sempre lo stesso, sempre diverso, 

cerco le notti ed il fiasco, se muoio rinasco, finchè non finirà...