Con tua moglie che lavava i piatti in cucina e non capiva

Con tua figlia che provava il suo vestito nuovo e sorrideva

Con la radio che ronzava per il mondo cose strane

E il respiro del tuo cane che dormiva

Coi tuoi santi sempre pronti a benedire 

i tuoi sforzi per il pane

Con il tuo bambino biondo a cui hai donato 

una pistola per Natale

Con il letto in cui tua moglie non ti ha mai saputo amare

E gli occhiali che fra un po' dovrai cambiare

Com'è che non riesci più a volare

Con le tue finestre aperte sulla strada 

e gli occhi chiusi sulla gente

Con la tua tranquillità, lucidità, soddisfazione permanente

La tua coda di ricambio, le tue vergini in affitto

E le rondini di guardia sotto al tuo tetto 

Con il tuo francescanesimo a puntate 

e la tua dolce consistenza

Le tue onde regolate in una stanza

Col permesso di trasmettere e il divieto di parlare

E ogni giorno un altro giorno da scontare

Com'è che non riesci più a volare

Con i tuoi entusiasmi lenti precisati da ricordi stagionali

E una bella addormentata che si sveglia

a tutto quel che le regali

Con il tuo collezionismo di parole complicate

La tua ultima canzone per l'estate

Con le tue mani di carta per avvolgere altre mani normali

Con lo scemo in giardino ad isolare le tue rose migliori

Col tuo freddo di campagna e il divieto di sudare

E più niente per poterti vergognare

Com'è che non riesci più a volare