El viento en las ramas murmura sin voz

entre lamentos y quejas

y a veces se puede oír con atención

ecos de historias que dejan.

Un día por la tarde escuché una canción

que hablaba de las sequías

de la sed del bosque que se marchitaba

al calor de esos largos días.

Y otoño se internó en los bosques y fue

soplando una flauta vieja

y hablaba a los árboles y al corazón

oscuro de la madera

y hablaba a los árboles y al corazón

oscuro de la madera.

Aquel que le oyera y pudiera seguir

sus pasos por las laderas

contó que marchaba camino a la mar,

camino a la mar eterna.

contó que marchaba camino a la mar

que hay al confín de la tierra.

Y el bosque que nunca dejó su lugar

que le alimenta y le guarda

permitió que al menos sus hojas marcharan

a probar de aquellas aguas.

Desnudas quedaron las ramas al soplo

de algún flautín de madera

y aquel que se interne en el bosque hallará

que sólo pisa hojas muertas.

Si otoño se marcha camino a la mar

y el bosque suspira y vuela

en sus sueños sin ojos que nunca verá

las hojas que el viento lleva.

Si otoño te engaña y te dejo partir

¿adónde irás, mi pequeña?

detrás de un flautista camino a la mar

o antiguas baladas que deja escuchar

mi llanto por las laderas.