Il mondo non era mio

ma c'era un mondo che mi guardava

e sorridendomi a modo suo

era già un mondo che mi aspettava.

E io che volavo via

con troppo vento sulla mia faccia.

Ma lo spettacolo della vita,

ti piaccia o non ti piaccia,

è un gran romanzo breve che ti scrivi da te.


Il mondo non era ancora

quella grande scacchiera complessa;

dovevo osservarla la vita, quella signora,

con la mia faccia perplessa.

E intanto si svolgeva attorno a me

la prima pantomima,

come in quei dormitori alla mattina

quando piove.


Perchè il mondo non ha età,

spalanca il suo sipario;

sfoglia un calendario e resta lì.

C'è una scena immobile

attorno ad una stanza;

cambia d'importanza come noi

e come noi si trasforma.


E il mondo sapeva già

cosa mi stava riservando,

nel retrogusto di una città

nella quale mi stavo ambientando.

E intanto restavo lì

con il primo di tanti fogli in mano;

sarebbero state le circostanze

a spingerli lontano

con un percorso strano che si scrive da sé.


E il mondo che diventava

il grande teatro delle incertezze;

semplicemente si complicava

tra gesti immobili e debolezze.

Così cresceva piano dentro me

la stessa meraviglia,

per come a volte il mondo si somiglia

quando vuole.


Perchè il mondo non ha età,

distribuisce e toglie;

coglie fiori che volano via.

Quasto mondo non ha età

e cambia gli orizzonti

agli ospiti paganti come noi,

che ci mettiamo a sedere

fino a quando c'è da guardare,

fino a quando ci fanno

restare qui