Questo tempo libera la poesia,

passa un'ora e non è più la mia,

ma rimane lì, immobile:

quella corda tesa tra la realtà

e la più strana fantasia,

come i minuti e le perplessità

tra le stesse quotidianità.

Ma sarò lì, libero,

più vicino al cielo volerò,

non precipiterò.


Tra l'azzurro e la città,

la città vola via,

vola sopra a quell'idea

di equilibrio e simmertia.

Dove il tempo svanirà

c'è il funambolo che sa.


Passa il tempo e il tempo dimmi che cos'è,

se il presente tiene dentro sé

ogni passato prossimo,

come se noi fossimo già qui

ancora immobili, così

con quei ricordi indistruttibili,

quei sentimenti indivisibili.

Saremo lì, fragili

e nasconderemo le armonie

di certe poesie.


Tra l'azzurro e la città,

la città vola via,

vola sopra a quel'idea

di equilibrio e simmertia.

Dove il tempo svanirà

c'è il funambolo che sa.


Questo tempo immobile che limita,

sbriciola il futuro che verrà,

ma abbiamo già un'anima

che conduce verso l'allegria

o la malinconia,

come se spingessimo altalene

in preda alla follia.


Tra l'azzurro e un'idea,

quell'idea vola via,

vola sulle città

tra equilibrio e simmetria.

Quando il tempo fuggirà,

il funambolo saprà