A mille kilomètres heure, le vent ne porte plus nos carlingues d'acier et plastique. A mille kilomètres heure, la mer est immense, est asphalte. En déroute, pour une destination inconnue, parce que le voyage doit bien finir. Tout ce que l'on veut, c'est être bien assis. Sans que personne ne nous dérange. Ou alors l'hôtesse, et son plateau d'argent. En déroute, pour une destination inconnue, a mille kilomètres seconde. D'autres râlent mais en vain : à tel charter, tel charnier. Projectionniste et spectateur, à la séance du film médiocre de sa vie, on aurait voulu être mieux que ça. On aurait voulu, en effet, voir le ciel autrement ,aujourd'hui.