Mes ancêtres buvaient de la bière flamande
Ils cultivaient des champs gris et pleins de brouillard
Ils étaient lourds, épais et prisaient fort la viande
Grasse du porc, du bœuf. Ils se montraient gaillards
La semaine, ils ouvraient sans relâche la glèbe
Le dimanche, ils jetaient sur leurs prés leurs troupeaux
Et leurs granges dont ils faisaient vivre la plèbe
Des regards orgueilleux, des yeux d'amants brutaux
C'était des cœurs durcis par l'effort et la peine
Et qui n'avaient le temps d'aimer que le sillon
Profond, luisant, fécond qu'ils creusaient dans la plaine
Comme leurs bœufs têtus piqués par l'aiguillon

Ils se réjouissaient de l'odeur des litières
Et du riche fumier épandu sur leurs champs
Quand ondulaient du blé doré les moissons fières
On entendait partout leurs rires et leurs chants
Autant que leurs travaux leurs amours étaient rudes
Et dans le clair-obscur des fermes triomphant
Leurs femmes aux flancs lourds, aux mains larges, point prudes
En tous les temps ployaient sous le poids des enfants
C'était des cœurs durcis par l'effort et la peine
Et qui n'avaient le temps d'aimer que le sillon
Profond, luisant, fécond qu'ils creusaient dans la plaine
Comme leurs bœufs têtus piqués par l'aiguillon

Les soirs d'hiver, à la lumière vacillante
D'une lampe huileuse, ils fumaient en songeant
Autour d'un feu de bois et leur âme vaillante
S'effrayait de voir l'ombre au ras des murs bougeant
Après avoir empli de dur labeur leur vie
Ils s'en allaient mourir sans dire un mot parfois
Et dans leur pauvre lit, sans gloire et sans envie
Sur un vieux crucifix on leur croisait les doigts
Moi qui leur dois mon sang, mes rêves et ma force
Mon cœur émerveillé de la terre aux blés d'or
Malgré leur air grossier, malgré leur rude écorce
Je ne rougis pas d'eux et je les aime encore