Que rara está la calle, me olvidaste o quizás ya ni mi cara es la misma, y todo color sepia ante mis ojos entreabiertos y mi lento caminar. Que se podrá rescatar de lo que perdimos ya.

Soy la sombra del olvido, soy la lágrima la buena, soy el preso en tu condena; soy el árbol que se quema, soy el buen samaritano pero tiro a veces piedras. No vuelvo para buscar lo que me querías dar.

Lejos las manos que no pensé, suelo extrañarte para volver, otoño blanco ahora lo sé, tu vuelta querer, tu vuelta querer.