Volontà sei rimasta

sorda e vulnerabile.

Non ti credo, stai mentendo

con astuzia e abilità.


Volontà cieca e inerme,

tristemente apatica.


E cerco di orientarmi

tra il buio e il disordine,

tra spinosi indugi

e puerile viltà.


Freddi venti del nord mi raccontano

di un novembre inoltrato e nostalgico.

Posso udirli dal mio nascondiglio,

attraverso un sottile spiraglio.


Volontà sei rimasta

tristemente invalida.

Non ti credo, stai mentendo,

goffamente, ma imperterrita.


E cerco di orientarmi

tra il buio e il disordine,

tra vorticosi indugi

e strisciante viltà.


Freddi venti del nord mi raccontano

di un novembre inoltrato e nostalgico.

Posso udirli dal mio nascondiglio,

attraverso un sottile spiraglio.


Freddi venti del nord mi raccontano

di un novembre inoltrato e nostalgico.

Posso udirli dal mio nascondiglio,

attraverso un sottile spiraglio