LES POÈTES

Les poètes n'écrivent plus

Sur des plaquettes invisibles

On vissera au coin des rues

Pour faire la pige à l'intangible

Armés de curieuses bannières

Ils prennent les couleurs du temps

Et vont en desserrant les dents

Mordre les pieds des militaires

Les poètes ont des poings énormes

Pour faire éclater les sirops

Les pharmaciens du Renaudaux

Les apothicaire de la forme

Leurs yeux carrés sont des fenêtres

S'ouvrant sur la campagne bleue

Ils ne seront jamais sérieux

Et ne répondent pas aux lettres

Les poètes ne viennent plus

De l'aristocratique classe

De sérieux séniles cénacles

Du trou du fût du dernier cru

Ne marcheront plus dans les rues

Un soleil entre les oreilles

La tête en forme de corbeille

Et les doigts de pieds dans les dus

Les poètes jettent leurs stylos

Et puis dévorent leurs plaquettes

Et s'en vont jeter des fléchettes

Dans le cul de l'académie

Ils chantent avec les voix rouillées

Des images instantanées

Des roucoulements de vautours

En cassant le béton des cours

Leurs guitares internationales

S'envoient des accords dissonants

Et les mots qu'on y voit dedans

Jouent au poker sur les cymbales

Armés de curieuses bannières

Ils prennent les couleurs du temps

Et vont en desserrant les dents

Mordre les pieds des militaires