Tu piel, ataviada con premeditación.

Tu piel, perfumada con alevosía.

Tu piel, inaccesible por las noches,

Eso sí que es un crimen.

Es el peor de todos los crímenes.



Tu piel, despojada de todo,

Excepto de su constelación de lunares y cicatrices.

Tu piel, vestida apenas con un dulce velo de sudor.

Tu piel, así o asá, como tú quieras,

Como se te antoje hoy frente al espejo.

Ya sea oculta tras férreas cremalleras,

Ya sea ceñida por prolijos abotonados,

O maniatada por microscópicos ganchos,

Atrás, en el valle de tu espalda,

O broches de presión,

En la tímida selva de tu pubis.



Tu piel, el asombroso estuche de tu ser.

Comisuras y hendiduras.

Orificios y precipicios.

Todo un universo infinito que nunca terminaré de recorrer.

Tu piel de negro.

Tu piel de blanco.

Tu piel cuadriculada de celeste y amarillo o de rojos y verdosos.

Tu piel terracota y violeta,

Tu piel fucsia y azul Francia.

Tu piel de lana, algodón, lycra, seda o satén.

Tu piel de cuero!

O mejor... tu piel así, sola.

Húmeda aún por el agua de la ducha,

Adormecida aún, por la mañana,

Temblando aún después de estallar de placer.



Tu piel, no importa cómo,

Pero que sea tu piel,

Siempre tu piel,

Sólo tu piel.