Elle est ce qu'elle est, comme on dit
Gentille, ni laide ni jolie
Elle travaille
Vaille que vaille
Dans un bureau
Pour assumer
Pour assurer
Son maigre lot

Quand t'es branché huit heures par jour
Sur un clavier, tu deviens sourd
Quand de surcroît
T'as pas le droit
De dire « Oui, mais »
Au bout d'un temps
Et même avant
Tu deviens muet

Et le soir, à cinq heures et demie
Quand c'est fini, c'est pas fini
Elle se dépêche
Vers une crèche
Bien surpeuplée
Où son petit
Se fait tout p'tit
Déjà brimé

Enfin chez elle, j'imagine
C'est dans les lessives, la cuisine
Que ses désirs
Que ses soupirs
Sont refoulés
Vers le grand vide
Qui rend frigide
Et desséché

C'est nos mères, nos femmes ou nos filles
Y en a bien une par famille
Qui tourne en rond
Dans le même rond
Sans s'arrêter
Jusqu'à la pause
La ménopause
Le tour complet

Et quand elle sort de la danse
Une autre efface tout et recommence
Elle fait son tour
Sans voir qu'autour
Les vieux usages
N'ont pas changé
Des siècles après le Moyen-Âge
Elle fait son tour
Sans voir qu'autour
Les vieux usages
Des siècles après le Moyen-Âge
N'ont pas changé