Ich wach noch nicht auf mit einer
vollgeschissenen Unterhose,
hab weder Zehen aus Holz,
noch Backen aus Pappe,
auch keinen morschen Totempfahl.

Gott sei Dank.

Ich blas noch alle
Kerzen aus, kann mich noch schmerzfrei
bücken, ich sitze auf der Bank
ohne Kissen im Rücken, ich pinkel noch
kein Blut.

Gott sei Dank

Ich trage keine Srützstrümpfe,
schlurf noch nicht
mit Stop-and-go-Füßen und karierten
Pantoffeln zur Tür oder pack die Koffer,
um zur Tochter zu ziehen.

Gott sei Dank.

Ich hab keine Bonbons in der Tasche,
ich kann mich noch verpflanzen,
spring noch vom Dreimeterbrett,
träum nicht von einem blöden Paradies.

Gott sei Dank.

Ich plaudere nicht über Schokolade,
ich hab keinen Stock zum Schlagen,
auch keinen zum Gehen,
lass keine wilden Winde.

Ich weiß noch, ob's von gestern ist
oder von heute, ob ich hier bin
oder da bin.

Ich red nicht von damals,
als noch keine Autos ruhren,
von »weißt du noch?« und "weißt du doch!"
Fasle nicht von abgedroschnen Zeiten.
So schön es früher war,
ist es früher nie gewesen.