L'homme traîne ses peines conduit son ciel au désespoir
Mange des étincelles et broie du noir
Et la misère, elle, ne vient pas de notre terre
Elle est la mère qu'on assassine

Fragiles éventails nous sommes
Exposés aux vents glacés qui résonnent
Brisés, nos cœurs pèsent une tonne
Jamais heureux, jamais
Assez

Quand dans nos audaces se glissera un peu d'amour
Nous verrons la trace de meilleurs jours
Quand dans nos prières il y aura le vœu sincère
De ne plus enfanter de guerre

D'immenses flammes s'élèveront
Miroir de nos âmes gardiennes du son
Nos dernières larmes couleront
Heureux à jamais, heureux

Libérer de la vie sans sens
Animer sa presence

Anahata, ananda, amrita
Anahata, kalpataru
Anahata, ananda, amrita
Anahata, kalpataru

D'immenses flammes s'élèveront
Miroir de nos âmes gardiennes du son
Nos dernières larmes couleront
Heureux à jamais, heureux